Walking down the street

La vedo mentre cammino all'inizio della via.
Lei vede me, dall'altro lato della strada.
Stringo di più la borsa e distolgo lo sguardo, continuando a camminare.
Faccio la vaga, ma con la coda dell'occhio mi pare di cogliere un'accelerazione del suo passo. Infinitesimale, quasi impercettibile. Ma io lo so: dentro di me lo so che ha capito che sto andando anche io a farmi la piega.
E che non posso perdere tempo. Scatta la competizione.
Affretto il passo e la supero all'esterno ma devo recuperare il tempo che impiegherò ad attraversare la strada.
Da lontano, l'insegna del parrucchiere si distngue già, e persino senza lenti riesco a leggerla.
Devo arrivare a suonare il campanello prima di lei, non posso permettermi di aspettare che le facciano la permanente.
Avverto i suoi occhi che valutano i miei tacchi, le incertezze sull'acciottolato e la strettezza della gonna che non mi consente una corsa fluida.
Calcolo la traiettoria: nel rush finale gioco il tutto per tutto attraversando la strada per obliquo, rischio di esser spalmata sull'asfalto da una Classe A ma non mi scompongo e soprattutto non perdo il ritmo.
Davanti alla porta lei stringe ancora l'interno e recupera: siamo quasi affiancate. Allungo un braccio per suonare prima io. Nel farlo, per poco non le asporto un seno.
"E che diamine signorina, faccia attenzione", mi dice mentre il resto di me raggiunge il mio dito indice e salgo tutta intera il gradino che mi separa dal podio.
Inaspettatamente, tira dritta e va per la sua strada.
Non ci pensava nemmeno a venire dal parrucchiere. Eppure quella nuance di turchino andava corretta.
Devo riconoscerlo: la camminata sciatica e la carta d'identità rilasciata dal Regno d'Italia non ne facevano un'avversaria così temibile.

Posted at 12.06.06 20:56 | TrackBack